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Pendant les trois mois qui suivirent, la vie de Kersten n’offrit rien de particulier. Il passait à Berlin les jours laborieux de la semaine, et le samedi et le dimanche à Hartzwalde. Il soignait chaque matin Himmler quand ce dernier se trouvait dans la capitale et rejoignait le Reichsführer dans l’un de ses différents Quartiers Généraux s’il souffrait d’une crise subite. Bref, la routine. Mais cette routine comprenait également des notes semées dans le journal de Kersten et dont précisément – parce qu’elles étaient à l’époque trop banales – il ne se rappelle plus aujourd’hui à quelles circonstances et à quels efforts elles doivent d’avoir été écrites.

Des notes comme celles-ci :

« Ai obtenu aujourd’hui la grâce pour quarante-deux Hollandais condamnés à mort.

« Aujourd’hui, la chance est avec moi. Ai réussi à sauver quatorze Hollandais condamnés à mort. Himmler souffrait beaucoup et il était très faible. Il était prêt à accepter tout ce que je lui demandais.

« Hier, réussi à tirer des camps de concentration trois Estoniens, deux Lettons, six Hollandais et un Belge. »^[9]

L’existence du docteur alla de la sorte jusqu’au mois de mai. Sa femme, alors, lui donna un troisième fils. À cette occasion, il passa deux semaines très heureuses à Hartzwalde.

Il pensait y rester davantage, mais, le 18 mai, il fut appelé au téléphone par Brandt qui lui dit :

— Prenez immédiatement votre voiture et allez à Berlin. Un avion vous y attend qui vous mènera à Munich. À l’aérodrome, vous trouverez une automobile militaire pour vous conduire à Berchtesgaden : Himmler souffre terriblement.

L’avion personnel du Reichsführer sur lequel s’envola Kersten était un vieux Junker 52, appareil très lent mais solide, éprouvé. Himmler préférait la sécurité à la vitesse. Kersten, à cet égard, avait les mêmes goûts.

Il était en l’air depuis une heure environ, faisant route vers le sud-ouest, lorsqu’il aperçut, à gauche et bien au-dessus, un petit point brillant qui fondait sur lui. Puis d’autres et d’autres encore qui prirent, très rapidement, la forme d’avions légers, vifs et grondants.

« Voyons, qu’est-ce que ça peut bien être ? » se demanda Kersten avec une curiosité paisible et presque touristique.

La réponse lui fut donnée par un martèlement brutal, saccadé, contre le fuselage auquel il s’appuyait. Le vieux Junker plongea brutalement.

« Dieu de Dieu ! Les Anglais ! Nous sommes perdus », mi dit Kersten.

Le pesant Junker, mal fait pour les acrobaties, piquait à la verticale.

En même temps, des réflexions rapides, précises et réunies en grappes, comme les rafales des mitrailleuses qui le poursuivaient, se succédaient dans l’esprit de Kersten.

« Fini…, pensait-il. C’est intéressant : en ce moment, le cerveau travaille encore. Comment prévenir ma femme que je suis mort ? En tout cas, ma vie est terminée…»

Un choc d’une telle violence secoua l’avion qu’il vibra, craqua, grinça de l’hélice à la queue, comme s’il volait en morceaux.

« Voilà, je suis mort », se dit Kersten. Et, un instant, il crut vraiment avoir passé le grand seuil.

Mais l’appareil cessa de trembler et le pilote sortit de sa cabine.

— Docteur, docteur ! cria-t-il. Nous avons eu une chance folle. Je ne sais pas comment j’ai réussi à leur échapper en rase-mottes… Mais regardez ! Regardez !

Le pilote montrait les impacts des balles anglaises dans le fuselage. Son doigt s’arrêta sur deux rangées de trous très régulières et qui encadraient exactement l’endroit où Kersten avait tenu sa tête appuyée contre un hublot. C’étaient les traces de deux rafales. Le mitrailleur avait tiré comme à l’exercice, avec la pause réglementaire d’une seconde entre deux pressions sur la détente. Cette seconde avait sauvé Kersten.

Le docteur comprit ce que signifiaient les petits orifices placés juste autour de l’endroit où s’était trouvé son visage. Il eut l’impression qu’il faisait soudain très chaud.

Le pilote tira de la poche de sa combinaison une gourde pleine de cognac et but avidement au goulot. Kersten tendit une main vers la gourde et, pour la première et unique fois de sa vie, avala une longue gorgée d’alcool. Il lui trouva un goût merveilleux.

Le pilote examina son appareil. Rien n’avait été touché dans les œuvres vives. Comme l’atterrissage s’était fait sur une vaste prairie, le Junker put décoller aisément. Il rejoignit même le terrain de Munich avec très peu de retard sur l’horaire prévu.